Himmel & Hölle 

Weltstar Angelika Kirschschlager hat sich keiner Turbutenz des Alltags mit Kind, Kunst und Liebe verwehrt. Jetzt wurde sie Kammersängerin und Mazarteum-Professorin. Ein Lebensabschnitt. Sie wird leiser.

von Ro Raftl

„Frau Kammersängerin, Frau Professor! Seltsam. Plötzlich bin ich so erhaben und anonym.” Der wuschelköpfige Weltstar im T-Shirt lacht gegen untertänige Gratulationen an: „Ich hab mir deshalb einen Hometrainer gekauft. Es ist ein Lebensabschnitt,” Angelika Kirchschlager, in Wien wohnender Salzburger Mezzosopran, dessen süße, klare, kraftvolle Stimme Zuhörer und Kritiker verzückt, wird am 24. November 42. „Man muss akzeptieren, dass man bei den 40- bis 50-Jährigen steht. Das ist jetzt mein Platz. Plötzlich macht's wusch! Man altert tatsächlich in Schüben. Ich hab das gar nicht mitgekriegt.” Doch Melancholie ist fehl am Platz. Von Alter ist da nix zu sehen: Sie sieht glänzendhäutig appetitlich aus. Saftig, mädchenhaft, belebt von sprechenden Augen im Wechselspiel von Ernst und Witz. „Trotzdem muss man das verarbeiten”, kontert sie. „Es schön finden. Sich sagen, du schaust einfach in die falschen Schaufenster. In den Teenieladen pimkie brauchst gar nimmer reingehen.”

Angelika Kirchschlager steht am Boden. Sehr: „Sonst würde alles drunter- und drübergehen. Zuerst muss man die Wirklichkeit bewältigen, dann kann man an die Kunst denken. Laien stellen sich das so vor: Eine Diva singt ein- bis zehn Mal im Monat, den Rest der Zeit liegt sie auf der Chaiselongue, während die Haushälterin kocht und den Tee serviert. Aber nein. Man verbringt sehr viel Zeit damit, die praktischen Dinge zu organisieren, vor allem mit Kind und wenn man verreist. Von der Steuer darfst übrigens weder Flugtickets noch Hotelzimmer für das Kindermädchen absetzen. Man kann sich nicht so bewegen, wie man glaubt.”

Ihr Vater war kaufmännischer Angestellter, die Mutter Hausfrau, die jüngere Schwester führte im Salzburger Land das total gegensätzliche Leben: „Mit zwei Kindern und Swimmingpool. Jede hätte sich immer ein bisschen vom Leben der anderen gewünscht und jede war froh, dass sie nicht so leben muss.” Kirchschlager hatte es meist ziemlich bunt. Sie führt das - auch - darauf zurück, dass sie immer Männer interessierten, „die ein Geheimnis haben, Schwierige, die das Gefühl vermitteln, es gibt was zu entdecken. Ich zieh Männer an, die sehr dunkel sind. Weil ich so hell bin, so unkompliziert. Alle, bis zu meiner Kinderliebe mit 10 jahren, waren vom Sternzeichen Skorpion.” Nur Kindsvater, Ex-Ehemann und Bariton Hans Peter Kammerer nicht. Zum Glück, denn sie sind Freunde geblieben, gehen „zumindest einmal die Woche” zu dritt mit Sohn Felix fort: „Weil wir uns so gern haben. Wir sind ein tolles Team. Wahrscheinlich, weil alles auf Freiwilligkeit beruht.”

Rosenkriege mit Menschen, die sie einmal geliebt hat, fände Angelika lächerlich. Neulich, bei einem Schülertreffen zu Ehren ihres einstigen Gesanglehrers hatten ihr Ex-Verlobter, Tenor Wolfgang Gratschmaier, ihr Ex-Ehemann Kammerer und sie selber eine Riesenhetz. Später stieß noch ihr Lebensgefährte, Filmemacher Julian Pölster dazu. Selbstverständlich. Friede, Freude, Harmonie.

Längst ist sie darüber hinaus, sich in Bühnenpartner und Dirigenten zu verlieben: „Obwohl man sich bei der Arbeit in einer Woche so nahe kommt wie dem Ehemann einmal in fünf Jahren. Die Emotion ist die gleiche - doch man darf sie klarsichtig nicht mit Verliebtheit verwechseln.” Wobei das nur mit den richtigen Leuten geschieht: „Auch in der Musik passt nicht jeder zu jedem.” In Hoffmanns Erzählungen etwa, bei den Salzburger Festspielen, fand so etwas statt. Sie sang Niklausse und Muse, Neill Shicoff den Hoffmann – „und es war perfekt. Als ob die Rollen für uns geschrieben worden wären.” Sie selbst spricht ein Künstler nur an, wenn er sich auch als Mensch zeigt. „Das Publikum hat viel weniger davon, wenn man ganz ausgeglichen ist”, findet sie: „Vor zwei Jahren war ich eine Woche lang vollkommen glücklich. In der Partnerschaft, Felix und den Eltern ging's gut und ich hatte eine Steuergutschrift bekommen. Aber auf der Bühne war ich flau wie selten. Es gab keine Spannung, die sich entladen konnte.”

Ihr Idol zum Thema „die wahre Kunst kommt von innen und strahlt nach außen”, ist Edith Piaf: „Sie stand nur da. Aber wie sie geschaut hat. Alles kam aus ihren Augen –ein riesiger Schein, eine Explosion zu Licht und Glanz. Das ist ein großes Geheimnis, das man nicht wirklich erklären kann.” Gottseidank sei ihr eigenes Leben ausreichend turbulent, um daraus für die Bühne zu schöpfen. Mit Zacken von hundert plus zu hundert minus. „Eine flache Kurve will ich nicht in meinem Leben.”
An einem heftigen Absturz hat sie gelernt, dass sie sich zurücknehmen muss, wenn die Amplitude erreicht ist: „Ich darf mich nicht in eine Verfassung bringen, in der mein Kind mit mir leidet. Bin ich depressiv, ist das nicht gut für ihn.”

Vor einigen Jahren, in Paris, hat sie ihre Schmerzgrenze fast überschritten. Er war Musiker. Himmel. Und Hölle. Als es vorbei war, versagte ihr fast die Stimme. Ihre Freundinnen, alle berufstätig, alle mit Kindern, haben sie gehalten. Jeden Tag erzählte sie jeder die gleiche Geschichte. Wieder und wieder und wieder. Sie haben ihr zugehört, symbolisch mit ihr „das Band” durchschnitten, nie gelacht, wenn sie schwor: „Schluss. Ich muss innerlich Schluss machen.” Alles vergeblich. Sie wurde schlank wie nie. Bis eine zu ihr sagte: „Das darf niemand mit dir machen!” Dieser Satz habe sie gerettet, glaubt die Sängerin. Den soll man allen Frauen weitersagen. Jeder passiert so was, irgendwann. Als Weltereignis. „Drum darf man den Satz nicht vergessen, wenn es einem wieder gut geht. Der Schmerz über diese verlorene Liebe hat mein ganzes Leben aufgerissen und verändert. Heute steh ich anders da, und kann sagen: Ich bin stärker als vorher! Manche Menschen müssen eine andere Rolle erfüllen, als man sich von ihnen erwartet hat, wenngleich nicht weniger bedeutend.” Dann rast Frau Kammersängerin davon: Felix kommt vom Schulausflug und hat keinen Wohnungsschlüssel.